Ad ogni passo precipiti nel vuoto
e ad ogni minimo crollo
sprofonda un pezzo della casa.
Così pensi – in caduta –
a quando un giorno risaliremo
lungo le pareti del buio
a quando usciremo, sporchi di polvere,
dal grembo della terra
desiderando solo
di ritrovare il cielo di una volta,
quello che portavamo in noi, anni prima,
dentro il cavo degli occhi.

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pubblicato da Marco Aragno

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Ha gli occhi di nubi a divano alla portineria scoperta
dove chi entra alza il bavero la sua palpebra china
in quel passo geco del muro a singhiozzo di bolina.
Alle lenzuola lise come un panino aperto al companatico
va ogni fetta del giorno che si incontri nenia di ritorno.
Le mura non sono quella luna ch’ha un giallo canarino
quello prigioniero di gabbia a porte aperte al suo perché
scritto in quel nido vino che gli da le sillabe per cantare.
Il mare è un cielo sbagliato a squarciagola sempre in sogno
un asciugamano bianco mille volte della neve i suoi fiocchi.
Ad ogni giro un trancio morso carte scoperte baro giocatore.
Altre volte.

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pubblicato da Luigi Diego Elena

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