percorsi


ci sono diversi modi
di attraversare una foresta

salvo poi voltarsi
per rendersi conto
se ne valeva la pena

degli ostacoli in genere
preferisco non parlare

da qualche tempo
porto le mutande girate alla rovescia
e sembrerà strano a dirsi
ma non ho una calligrafia


vincenzo celli

Spaccata la mela
divergevo candore
tenero succo
e legavo semi,
allacciavo fili,
ragnatele di bava,
intrecciavo colori
tra gli abbracci
colmi di frutta acerba

Rose del deserto
furono scagliate
(e il capelvenere sorrideva
leggiadro nella nebbia
come capelli mossi)
sui silenzi inaspettati
su quelle sabbie di diamante
capace di fingere fiori
senza petali
nè dune
ma solo venti strerili
e tele di trappole.

Nessun rovo
accolse
la tua pelle di ragno

È se parli con una sigaretta
la solitudine
la porta che si apre
e dentro un buio
solo di spie accese che dovresti spegnere
ma dopo
non sembrerà nemmeno che ci sei stato
due euro in una bolletta
per dirti che sei vivo.
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ti ho sussurrato nell'orecchio
stiamo
svogliati nudi
cercando di abbronzarci
all'eco d'un sorriso
fintanto che una nuvola
a forma di boomerang
non ci riporti indietro
pioggia di ieri

Nel mentre mi trascino in cerca di una dose
lungo i vialoni della zona artigianale
noto degli operai riuniti sopra un tetto
ma per fortuna una signora col cappotto fucsia
passa di lì portando a spasso un cane
(pare un cinghiale, con un cappotto uguale)
cambiando subito canale

Dopo un minuto inizio a stare meglio
- Grazie infinite: ero già in crisi d’astinenza
- Si guardi un po’ di quiz, prima di andare
- Il mio telecomando è dentro l’altra giacca
- Giovani d’oggi, ah, come mio figlio…
Strattona il cane che m’annusa il pantalone
indi s’avvia verso un lampione

Quando ritorno a casa è ora di dormire
recupero il telecomando nella giacca, l’accarezzo...
Penso: come resisteranno sopra un tetto?
Forse di notte, col sereno, guardano le stelle
della televisione o si rincuorano ascoltando
Berlusconi, poiché, dico al guanciale...

Mi chiedi dell'amore, amico mio
Mi chiedi dell'amore, amico mio. Mi chiedi dell'amore ed io non so, io non l'ho mai pensato, né ho voluto pensarci.
Ma tu mi chiedi ed io, lo sai, non so negarmi.

Definiamo l'oggetto: sono socratica, io, o forse dovrei dire platonica, visto che di Socrate ci resta vento di parole sulla pelle di un altro, ma di parole parliamo, amico mio, di parole.

Amore. Cinque lettere. Tre vocali. Due consonanti. Una emme dolce all'inizio, una erre dura alla fine. Sì, amico mio, perché io sono siciliana e per me la erre è sempre terribilmente forte, rabbiosa.

Inizi dalla a, alfa, l'origine, il nucleo primordiale dell'universo. Inizi con un bacio, un gesto, uno sguardo che ti sorprende e spalanca la porta di tutto l'alfabeto a venire. Avvenire. A.

E dalla a, improvvisamente spicchi il volo. Non lo credevi possibile, ma ti ritrovi catapultato in una avvolgente emme, Maternamente amniotica. I suoni arrivano amplificati, i nervi sono tesi a cogliere il battito, lo scambio nutre, il ventre culla, la simbiosi è perfetta. Tutto è perfetto.
Troppo.

Perché il salto ti attira ancora e vuoi di più: vuoi quella O così vicina... potresti accontentarti della enne, ma non proveresti l'ebbrezza del salto e poi la enne è noia, nausea, no.
E così fai il tuo piccolo e innocente salto sulla o, così rotonda, così ciclica, eterna. Ogni. Ogni giorno, ogni notte, ogni istante, ogni minuto, ogni respiro, ogni pensiero. Vuoi Ogni cosa.

Ed è così che senza accorgertene fai un altro piccolo salto e atterri - sì, proprio atterri - sulla erre. Così arrabbiata la erre. Così rissosa. Così rancorosa. Così irrimediabilmente rovinosa. Così erroneamente rivendicativa.
E mentre rivendichi ciò che l'altro per amore ti deve, eccoti balzare all'indietro, sospinto dalla forza della Ragione assoluta che naturalmente pensi di avere in quanto esser...

C’è un ristorante, in un borgo fra Milano e Piacenza, ricavato da una vecchia casa in pietra. Specialità della casa: affettati e gnocco fritto. Io e mio padre ci incontriamo sempre qui, la terza domenica del mese, a pranzo. Da anni.
Quando arrivo lo trovo già seduto, sceglie un tavolo con vista sull’ingresso. Dice che gli piace vedermi arrivare. E’ impeccabile come al solito. Completo grigio, cravatta rosso scuro. Quando ero ragazzo mi chiedevo se facesse anche la doccia vestito di tutto punto.
-Ciao pa’, come va?.-
-Abbastanza bene e tu? Ti trovo meglio dell’altra volta.-
-Sarà perché ho ripreso a giocare a pallone.-
-Già.-
-Già.-

Nessuno dei due ha mai parlato molto e, poi, non è che sia rimasto troppo da dire.

Prendiamo il menù, lo guardiamo per un po’. Poi, come in cerca di una vecchia confidenza, diciamo a Marco, il proprietario: -fai tu.-
Domenica scorsa mentre aspettavamo gli antipasti, al nostro tavolo, si è avvicinato un uomo.
Aveva un’aria strana, vagamente desolata. Alto e magrissimo, la faccia scavata e un gessato che pareva averne viste troppe.
-Scusate se mi intrometto.- Ha detto con forte accento emiliano.
-Prego.- Gli ha fatto mio padre.
-Vengo qui tutti i giorni. Ma oggi proprio non riesco a mangiare da solo.
Mio padre l’ha guardato per qualche istante. Poi ha guardato me, ha sorriso e ha detto:
- prego si sieda..-

L’uomo, avrà avuto sessantanni o giù di lì, si è seduto come se fosse la cosa più normale del mondo e ha cominciato a parlare come se ci conoscesse da anni. Questo arriva e in poco più di un’ora dice più cose di quante io e mio padre ce ne siamo dette nell’ultimo anno. Ha raccontato tutta una storia di quando era giovane e aveva ricevuto un vigneto in eredità. Di che qualità portentosa di Gutturnio producesse. Un vino, raccontava, che avrebbe resusc...

RESTO QUI

Il vento tutto porta via
ed imperversa la tempesta
ma io bivacco qui

dove il profumo della vita
già tinge lacrime di azzurro
e il sole tocca l'acqua:

è qui che so inventare il tempo
e sorridere un pò sfogliando
odori e pane fresco.

Antonella aveva un uomo che la guardava dal balcone
Lei usciva sul balcone e lui usciva sul balcone
Lei rientrava e lui rientrava, come in uno specchio. Ognuno nel suo.
Poi la cominciò a seguire e a lasciarle bigliettini sulla macchina.
Aveva paura lei, lui cominciò a seguirla con la macchina.
Lei usciva e lui usciva. Lei rientrava e lui rientrava
Lei andò dai carabinieri perché aveva paura.
Loro dissero che lui era uno psicopatico, che lo sapevano, ma che non potevano far nulla finchè non avvenissero dei fatti contro la legge.
Lei disse...aspettiamo che mi uccida? O che mi violenti?
Loro risposero...ma lei che fa quando si affaccia, si spoglia?
Veramente stendo i panni e do l'acqua alle piante, come le viene in mente
Allora torni quando succederà qualcosa.

Il 17 agosto 2009 sono trascorsi trentacinque anni dalla morte di Aldo Palazzeschi, che è stato tra i maggiori protagonisti del Novecento italiano non solo poetico. Si riportano, di seguito, due sue composizioni e un profilo biografico-critico.


* * *

CHI SONO?


Chi sono?
Son forse un poeta?
No certo.
Non scrive che una parola, ben strana,
la penna dell’anima mia:

pubblicato da Raimondo Venturiello

Capita di andare ad Ancona, di entrare alla Feltrinelli, trovare il libro di Socci (di fianco a Ginsberg, secondo un ordine alfabetico a me sconosciuto), comprarlo caricando punti sulla tessera che scalerai a Milano. Capita di leggere il libro due/tre volte in treno (l’aria condizionata molto più fredda di qualsiasi palco). Avere la certezza che qui non si scherza, fra queste pagine si fa poesia sul serio. Pensare di scrivere una piccola recensione al libro naturalmente con la tempistica part...

Mostra al castello di Donnafugata (Ragusa) dal 10 al 22 agosto